Las divas de La Florida

40 grados de calor a la sombra –aunque en realidad no haya sombra–. Mientras todo un país eleva plegarias para que alguna gota de lluvia se digne a caer sobre el territorio nacional, ellas claman su devoción al sol rajante del mediodía y entierran huevos y cebollas para que no se cumplan los augurios de los aguafiestas que ruegan por rayos y centellas en pleno verano.

Ellas, luciendo un bronceado casi cocinado en una Essen, se pasean glamorosas dejando sus huellas en la arena. ¿Cariló? ¿La Paloma? ¿Mar de las Pampas? Esteee, parecido… pero no tanto: son las divas del balneario La Florida, a la vera del ya negrusco Paraná, algo así como un Ganges sagrado para los rosarinos, que se tapan la nariz y hacen meditación antes de meterse al río para olvidar que están a punto de zambullirse en la palangana comunitaria de la ciudad. He allí ellas. Impecables, divinas e impolutas, como para ir a los Oscar.

Estrictamente a la moda, soportan estoicas el calor agobiante con vinchas colorinches y una diminuta botellita de agua Ser que hace las veces de cantimplora. Nada de irrumpir en la arena con un termo tamaño familiar; si hay miseria que no se note. Suficiente con tener que soportar la caldeada Línea de la Costa abarrotada de gente en cueros con sus respectivas emanaciones sudoríparas mientras la sombrilla de un pasajero despistado se incrusta en lugares non sanctos. ¡Stop! Too much para una diva… si el líquido vital se acaba, a comprar una Levité en el quiosco del predio por la módica suma de ¡8 pesos! (ha de ser como para que uno realmente sienta que veranea en Cariló).

Recostadas sobre la arena esterilla mediante ofrendan sus no siempre esbeltos cuerpos al dios Ra, petrificadas para sobrellevar las infernales temperaturas con mayor holgura y apuntando en dirección al guardavidas más fornido convencidas de su belleza. De tanto en tanto, algún improperio sale de sus bocas cuando algún infante excedido de adrenalina las salpica de arena cual rally playero. Entonces, se acuerdan de la madre del nene y de la madre naturaleza por parir la maldita arena que queda en los resquicios del cuerpo, en los bolsos, en las Havianas, en toda la casa, por lo menos hasta mitad de julio. Y entonces, las divas de la playa recogen indignadas sus pertenencias, enrollan la esterilla y recuerdan a viva voz: ¡Yo soy chica de pileta!